Existen lugares y paisajes extremadamente «comunes», familiares, totalmente intrascendentes para un elevado número de personas, sin embargo, para mí, esos lugares están repletos de una belleza inefable que no soy capaz de hacer entender más que a mí mismo.
Lugares que aparentan gastados, desdeñados o muertos, que sin embargo, aún estando completamente vacíos, se muestran bulliciosos de vida en cualquier momento y siempre, tanto por lo que ocurrió como por todo lo que no ocurrió, y que la ensoñación rescata y modela a su gusto, aderezándolo todo a lo más conveniente con la información que maneja hoy.
Las peregrinaciones al «cuando» son de un inmenso riesgo, porque todo lo que no es, se encuentra peligrosamente presente en el alma, y ésta, en el transcurso de la experiencia, queda completamente expuesta en su desnudez a todo lo que pudieras encontrar en ese momento. La melarquía primaveral es una afección pertinaz que colapsa gravemente el discernimiento, es como caer perdida e inexplicablemente enamorado de lo que no existe, en una constante de lamento por haber sido incapaz de llenar los pulmones con aquellos lugares como los llenas hoy, de haberlos compartido – en la mayoría de los casos – con esa gente detestable con la que no debías, en lugar de con aquellas personas a las que sí deseabas, aquellas que existían pero no encontraste hasta mucho tiempo después, o incluso aquellas que no han existido nunca y solo soñaste.
Nadie está, ni yo estaré en su momento, pero ellos siempre estarán ahí, mientras estén ellos, tal y como están hoy, tal y como fueron, estaremos todos…
Alfonso Ortega Lozano 